Ouvem-se as vozes, são muitas, sobrepõem-se, ensurdecem. As vozes da maledicência. No centro, estou eu. O bicho estranho. Calado. Um foco de luz amarela bem direccionado deixa-me bem focado... Esmagas a voz na amálgama insuportável ou terás que ser reduzido por um esganiçado mais encarniçado. O toque de génio consiste em escapar ileso. Onde a lâmpada mágica quando faz falta?
À sombra do chaparro, sento-me e reflicto. O Sol aquece a tarde e o corpo entorpecido contorna o tronco seco e a terra adormecida.
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